El núcleo perfumado de Ramatuelle vive bajo el vaivén de la sombra arbórea. Los pinos reciben la azulísima bahía de Pampelonne. El Hôtel Villa Marie Saint-Tropez exhala un refugio de sal mediterránea. Arquitectura de villa italiana, ojos profundos de veranos de antaño y una atmósfera de esencia bohemia componen la vista. Una cadencia de respiración reinventada: soleada, lenta, profundamente terrenal.
Desde el primer paso entre sus jardines temáticos —cítricos, plantas, aromas varios— el que visita entra en una escena suspendida en el tiempo. El tono ocre de las tejas romanas dialoga con un cielo que siempre es índigo. La piedra de Francia —sabia, lejana en el tiempo— susurra solo una cosa: el verano siempre ha sido el mismo.
La experiencia continúa en Dolce Vita, restaurante y santuario. Un invernadero de coral y blanco con vistas panorámicas al mar es el espacio; el antojo es siempre pisar esta grava. La cocina, mediterránea, fresca, inicia y acaba en el Villa Marie. Rouget barbet, flores de calabacín, cordero de Crau con hierbas y los cítricos de Menton. Cada plato ofrece calor del terruño que ahí se ocupa. Todo preciso, nada es demasiado. Las estaciones dictan la carta: la historia la maniobra el menú junto con las hojas marchitas de los olivos.
Un regreso a lo necesario
Cuarenta habitaciones y cinco suites componen el breve paraíso. Incluso en ellas el mundo de raíz no se abandona, lavabos de piedra de Cassis, cabeceras artesanales y camas con dosel. El aroma de pino y jazmín flota en una sinfonía que llega desde el mar. Una estadía en lo más seminal de la existencia. Cada espacio obliga a atenuar el ritmo, a dejar que el cuerpo se reconcilie con lo de dentro.
Este estado de ánimo comienza con olor a bugambilia. La noche concluye bajo lámparas de madreperla, entre pláticas de fruta exprimida y brisa marina. En este enclave discreto de Saint-Tropez, la belleza está en los detalles y, al mismo tiempo, está a cualquier lugar donde se mire.
Abierto de mayo a octubre, Villa Marie Saint-Tropez es un testigo del tiempo, ese que se estira y no cede. Un destino de memorias febriles, dolores que llegan al partir. Un deseo por regresar a aquello que alguna vez fue presente y se escuchaba, en todas sus tonalidades, con el alma.
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